Madre nuestra

Pacha mía, Madre mía
que me sostiene y me abrigas
que me das mi casa y mi comida
En vos camino y en vos me encuentro
con  otros nacidos de vos
En vos nacemos y en vos morimos
Madre  nuestra, Pacha nuestra
que nos sostienes y  abrigas
que nos das nuestra casa y la comida
calmas la sed de los sedientos
y el dolor de los sufrientes
Das energía y alegría
y cobijas la tristeza
Tenés la paciencia que no tengo
y esperás calma lo que viene
Y en esa espera tan calmada
 me enseñás a esperar
Madre tierra,  Pacha mía
Pacha mama, Pacha nuestra
Nos sostienes el paso cuando andamos
cuando recorremos tus silencios
Nos llenás de colores y de música
Nos vaciás de penas y dolores
Nos abrigás del frío del olvido
Nos refrescás la voz con tus sonidos
No te olvides nunca de nosotros
aunque a veces nos olvidemos de vos
Nos comprendés porque sos nuestra madre
Salimos de vos y a vos volvemos
hechos tierra, cenizas, apenas humo...
Pacha Madre, Compañera
Ayudanos a transitar lo que nos queda

No espera

El amor no espera
Te sacude
No le importa si estás bella o con ojeras
No sabe si te  falta
 bajar algunos kilos
quitar algunas canas
ocultar las arrugas
estirar esos músculos.
El viene
te agarra de la solapa
 te cachetea
 te tira un balde de agua helada
Se ríe sin razones aparentes
 y te deja dada vuelta
desorientada y tonta
 culo pa´rriba y torpe
tropezada con vos misma
inútil por momentos
No sabe esperar
 el muy maldito
a que una sea su mejor versión
Te agarra en borrador
 y ya no importa
Porque esos ojos ahí
que están mirando
y esa boca que dibuja un beso
ahí en tu boca
te hacen sentir entera
 poderosa
bella y joven, incluso
una mentira
Pero una mentira dulce
 que emborracha
que hace que nos perdonemos
 y perdamos
Por eso está bien que él no espere
 Que venga a sembrarnos el insomnio
las sonrisas
el llanto
El amor es impaciente
Nunca espera
Y nos sorprende
 cuando menos
 lo esperamos

Waitin

Estoy flotando.
Mis pies  bailan a un metro del agua
Por un día hermoso con vos.

Revelación

Como un rollo de fotos guardado mucho tiempo que encontramos y llevamos a una casa de fotografías de esas que aún hacen revelados. 
Y de repente, aparecen en un papel esas caras, esas manos. Esas personas que fuimos y ya no somos. Y andá a saber por qué ya no somos.
Darme cuenta que tengo la terrible necesidad de abrazar y que me abracen, que me contengan, que me  sostengan desde esos lugares que yo no sé ni puedo. 
Darme cuenta  de que te busco a vos, el necesitado de contención, de mujer, de hambre, de abrigo. Para eso mismo: para ser abrigo, contención, alimento  y mujer todo el tiempo.
Saberme tan frágil, y por eso protegida con capas de grasa, para que no se rompa el cristal que llevo dentro.
Saberte ahí, tan lejos por el miedo. Tan y absolutamente paralizado por el miedo de sentirse correspondido, que dan ganas de  golpearte los ojos a gritos.
Busco un igual que se parece un poco a vos. Y vos no  ves que me parezco, ni que necesito todo eso que vos necesitas. Y  que yo sí estoy dispuesta a dar , de manera casi incontenible, como desbordada de la necesidad de brindarte todo esto. Mi  miedo pasa por no saber pedir lo mismo. 
No sé decir que te necesito. No sabés que me necesitás.
Así nunca nos vamos a encontrar.
Y cómo vos creés en los milagros, y yo me reconozco y te reconozco espejo, voy a tener que creer yo también.
Espero  que algún día nos enfrentemos y nos reflejemos, revelando  nuestros brillos, despojados del miedo y del cansancio de estar solos.
Hoy me di cuenta de lo lejos que estamos.
Y de lo cerca que podríamos estar.

Juan y José

"Que cosas Juan, tanto rodar y estamos otra vez en donde lo dejamos.
Pero  a ti Pepe, que te quiten lo bailado. Y gracias Pepe por llevarme a bailar"

Creo que lo tengo que dejar en eso. Una anécdota. 
Aunque siento que hay más detrás. Mucho más de lo que  él sea capaz de admitir, o mejor dicho, saber. 
Mucho más de lo que  yo jamás le admita, aunque yo si lo sepa.
Tengo que  aprender a lidiar con  mi falta de taoísmo para estas cosas. O sea, en esperar cosas. Ya sea lo bueno, lo malo, lo cinematográfico, lo trágico. Nada sirve.
Si las expectativas las pudiera bajar a cero, o a lo mínimo posible, no había dolor, y menos, sufrimiento.
La semana  pasada le  dije a él que el sufrimiento era optativo, y aquí estoy, sufriendo por una falta de un llamado, por una realidad que no es y todas esas mierdas.
Desde la lógica sé que no tengo ni que pensar en vivir un romance con alguien tan inestable, que sigue obsesionado de manera casi peligrosa con una ex, que no registra  en su cuerpo  la cosquilla, la quemazón, la duda.
El  problema es que hace poco vi esa película, Amigos con hijos, una  comedia romántica para un domingo a la tarde, y  las putas frases del cine (que son las que siempre me  metieron en problemas)  me quemaron la cabeza. Hay una escena, cuando ya es casi tarde, que el flaco  cae que "la parte del amor es la parte del compartir, de lo de todos los días", y en ese momento pienso en él , y todos los mates lavados que me cebó me dan una acidez capaz de perforar el mármol.
¡Con lo pacata que fui de adolescente! y ahora ando por ahí, teniendo sexo con un amigo y cagándola de  una manera soberana.
O no. Quizás un día deje de  cagarla, y me  enganche con un tipo real yo también. El tiene a  quien amar en su  idealista cabeza, y yo hago algo así con él, pero  no tanto. Quiero creer que no tanto.

Por un momento pensé: yo a esto ya lo viví. Entonces, y como tengo muchas vidas y no las recuerdo todas, fui a los  archivos, a los libros de la buena memoria. Y en mis cuadernos y en mi viejo blog encontré  datos, fechas, sensaciones imágenes  y  descripciones exactas de todo esto!
Parece ser que me condenaron a amar  profundamente a aquellos que no me corresponderán jamás, así que todavia estoy a tiempo de abandonar este barco antes de que naufrague en mis lagunas mentales.
Mis psicólogos estarían orgullosos de mi. 
Y yo también. Aunque esto  lo piense llorando

Ni uno ni otro

- No soy yo- Le dijo ella  al oído mientras él dormía el sueño de la borrachera y el sexo.

- Pero vos te merecés a alguien que se dé cuenta. Y yo también-

-Que se dé cuenta de qué?-, susurró él  entre dientes y sueños mareados

- De lo maravilloso que sos;  de lo maravillosa que soy yo  también.

Yo me doy  cuenta, pero  no soy yo la que se tiene que dar cuenta.Tiene que ser otra.

 Y vos.... vos no te das cuenta de nada. Nunca te diste cuenta de nada.

Yo te voy a seguir queriendo como hasta ahora, y quizás más, por el simple hecho de que estuvimos desnudos  y juntos. 

Y por lo mismo, vos me vas a querer menos, y te vas a alejar, y te vas a dar menos cuenta todavía de lo maravillosa que soy. - 

Y le acarició  el pecho, pero él hacía rato que ya no la escuchaba. Quizás nunca  la escuchó. 

Ella se acurrucó en  su lado de la cama, al borde de  una lágrima.

 Y se rió fuerte  hasta que los pájaros, afuera, la imitaron

Sonría, lo estamos filmando

 A veces quiero que venga Ed Harris a decirme que todo es  como en Truman Show. A veces , esa misma idea, me da miedo.

Todo arte es inútil

Oscar Wilde decía en el prólogo de El Retrato de Dorian Gray:
"El artista es el creador de las cosas bellas. Revelar el arte y ocultar al artista es la finalidad del arte. (…)No existen cosas tales  como los libros morales o inmorales. Los libros están bien escritos o están mal escritos. Eso es todo. ( ….) Ningún artista desea probar nada. Hasta las cosas que son ciertas pueden probarse. Ningún artista tiene tendencias éticas. Una tendencia ética en un artista es un imperdonable manifiesto de estilo. Ningún artista es nunca morboso. El artista puede expresarlo todo. El pensamiento y el lenguaje son para el artista instrumentos del arte. Desde el punto de vista de la forma, el modelo de todas las artes es el arte de la música. Desde el punto de vista del sentimiento, la profesión del actor. Todo arte es a un tiempo superficie y símbolo. Los que buscan bajo la superficie, lo hacen a su propio riesgo. Los que interpretan los símbolos, lo hacen a su propio riesgo. Es al espectador, no a la vida, lo que refleja realmente el arte. La diversidad de opiniones sobre una obra de arte demuestra que la obra es nueva, compleja y vital (....) Podemos perdonar a un hombre por hacer algo útil siempre que no lo admire. La única excusa para hacer algo inútil es que uno lo admire intensamente. Todo arte es completamente inútil."

Los artistas no fabricamos, creamos.

No armamos productos, sino que construimos en base de ideas.

No hacemos objetos útiles para la vida, sino que  inventamos una nueva forma de ver las cosas. Ese es nuestro  trabajo

Lo podremos hacer bien  o mal, podrá gustar o no (aunque  eso no podamos controlarlo, porque queda a gusto del espectador) pero no deja de ser un trabajo

Trabajamos con las herramientas propias de  cada arte: instrumentos musicales, pinturas, la voz, la palabra, los pinceles, los cinceles… y siempre siempre, el sentimiento.

Detrás de cada momento  de trabajo hay cosas de uno mismo. El arte devela al artista, y el artista, al mismo tiempo, se esconde  tras de su arte.

Cada artista construye desde el amor por la materia  en la que trabaja. Uno hace lo que hace porque lo ama profundamente. Por eso no puede dejar  de hacerlo y, también, por eso no puede dejar de ser  un artista.

Muchos creadores influyen en el cambio de pensamiento y en la forma de ver el mundo. Y es porque no tiene miedo  de decir  qué es lo que aman, y mostrarlo.

Por eso es tan difícil explicar porqué uno hace lo que hace. Porque  los sentimientos no se pueden explicar, sólo se sienten.

Uno no puede dejar de hacer lo que hace, viva o no de eso, se haga famoso o no,  simplemente porque lo ama.

El tema es que tal vez la gente tiene que sufrir de verdad antes de poder arriesgarse a hacer lo que aman.
Sólo  hay pocas instrucciones en la vida de un artista: vivir, amar y trabajar.
Por más que  las voces de la crítica nos sepulten.
Por más que nos digan que perdemos tiempo y plata.
Porque mostrar  lo que uno ha amado, creado y sufrido es nuestro trabajo.
Por más que sepamos que es inútil, como dice Wilde.

Mirá lo que te digo

Mirame cuando te hablo
Mirame cuando note hablo
Me gusta que me mires cuando cuento la historia de los dos
Si no estamos juntos, también mirame
Las palabras son imágenes, así que cuando me leés, mirame
Y si no  me ves no es porque no me muestro, sino porque no querés
O necesitás anteojos

Gorda con helado

En el último año engordé como 10  kilos.
Una depresión jodida, sumada a las pastillas que me daban  para bancarla, algo de  sedentarismo, mucho  chupahuevismo a la hora de comer...una mezcla de mierda.
La cosa es que tengo que bajar esos  kilos como sea. Bah, como sea no: bien. Eso implica  comer sanamente y moverme más ( algo que no logro hacer. Una porque no me gusta, y dos, porque ando mal de un pie y no  puedo caminar bien)
Comer sanamente  no es problema. No le hago asco a nada: zapallitos hervidos o  ensalada de rúcula con limón es bueno para mi.
Obvio que tengo  mis  kriptonitas alimenticias: helado, pizza y alcohol
¡Y pensar que de adolescente no bebía!
Hoy comí helado, y negocié conmigo que lo hacía por media hora de bici  fija, por lo menos. No llegué  ni a 15 minutos que ya me aburrí.
Tengo  pila de motivaciones: mi imagen, mi salud, mi soledad autoinflingida por estar gorda ( y sentirme mal)...pero  no hay caso.
Hoy es uno de esos días en que quiero  morir atragantada con helado.
Kilos y kilos de helado, de todos los colores y sabores. De un pote grande, con cuchara de sopa.Frente a una gran pantalla en donde pasen mis películas favoritas.
Y así dormirme, alechonadísima, y  mandar a todos a la mierda.
Pero no puedo  ni debo hacerlo.
Sobre todo por esos 3  kilos que ya bajé, y no se lo merecen